Meine Familie tat mein Militärleben ab und sagte, ich sei keine „richtige Familie“, während Opa um sein Leben kämpfte – dann tätigte ich einen Anruf, der die Wahrheit über mich ans Licht brachte und ihre Welt auf den Kopf stellte.
Die Namen, die sie mir gaben
Meine Familie verunglimpfte mein Militärleben und nannte mich einen „Bürokraten“, der „Soldat spielte“. Als ich nach Hause flog, um meinen Großvater in seinen letzten Stunden zu begleiten, versuchten sie, mich aus seinem Krankenzimmer fernzuhalten, da ich angeblich keine „richtige Familie“ sei.
Mein Name ist Cassandra Sharp. Ich bin zweiundvierzig, und die letzten drei Jahre haben mich gelehrt, dass Loyalität in einer Familie nicht immer auf Gegenseitigkeit beruht – vor allem, wenn man in der Familie nur für einen aufgebauschten Wächter gehalten wird.
Der Anruf um 4:30 Uhr
An einem Dienstagmorgen um 4:30 Uhr klingelte das Telefon. Mein Großvater – der Mann, der mich aufgezogen hatte, nachdem meine Eltern mit acht Jahren bei einem Autounfall ums Leben gekommen waren – hatte einen schweren Schlaganfall erlitten. Die Ärzte im Methodist Hospital in Dallas gaben ihm höchstens 48 Stunden. Ich war in Afghanistan und leitete eine streng geheime Operation, deren Aufbau 18 Monate gedauert hatte. Aber Familie ist Familie. Innerhalb von sechs Stunden saß ich im Transport nach Hause, mit einem flauen Gefühl im Magen wegen der unerledigten Arbeit auf zwei Kontinenten. Ich hatte nicht erwartet, direkt in ein „Familientreffen“ zu gehen, das sich wie ein Verhör anfühlte.
Der Wohltätigkeitsfall
Die Sharps waren schon immer kompliziert. Mein Großvater, Robert Sharp, war ein Koreakriegsveteran, der aus dem Nichts eine kleine Baufirma aufgebaut hatte. Als er mich bei sich aufnahm, machten seine drei erwachsenen Kinder – meine Onkel Tommy und Dale und meine Tante Patricia – klar, dass ich der „Wohltätigkeitsfall“ sei, die verwaiste Nichte, aus der es nie etwas werden würde. Sie tolerierten mich, weil mein Großvater darauf bestand, erinnerten mich aber gleichzeitig daran, dass ich nicht dazugehörte.
Die Feiertage waren eine einzige Parade kleiner Demütigungen. Meine Cousins zählten Erfolge auf – Tommy Jr.s Jurastudium, Patricias Tochter auf dem Medizinstudium, Dales Sohn, der ins Berufsleben einstieg –, während ich „das Mädchen war, das Soldat spielte“. So nannten sie es, als ich mit 18 Jahren eingezogen wurde.
„Cassie ist eine Träumerin“, erzählte Tante Patricia jedem, der zuhörte. „Sie glaubt, die Armee macht was aus ihr. Das arme Ding wird am Ende nur als Torwächterin enden.“ Onkel Tommy, ein Anwalt für Personenschäden mit einem Gottkomplex, war noch schlimmer. „Das Militär hat es auf Kinder wie sie abgesehen“, dozierte er bei Truthahn und Kuchen. „Sie machen ihnen große Versprechungen, verbrauchen sie und werfen sie weg. In vier Jahren kommt sie zurück und hat nichts als Rückenschmerzen und Albträume.“
Sie fragten nie nach Einsätzen, Ausbildung, OCS oder der Tatsache, dass ich Zweiter in meinem Jahrgang war. In ihren Augen war ich immer noch der verängstigte Achtjährige, der sich am Tisch seines Vaters an einen Teddybären klammerte. Der Einzige, der wirklich an mich glaubte, war mein Großvater. Er war Sergeant in Korea gewesen. Er verstand, was Dienst bedeutete. Aber selbst er kannte nicht das ganze Bild. Meine Arbeit ließ es nicht zu.
