Nachdem Carlie eingeschlafen war, folgte ich ihr ins Schlafzimmer.
Ein schlafendes kleines Mädchen | Quelle: Midjourney
„Alex“, sagte ich leise. „Baby, was ist auf deinem Arm? Hast du dich verletzt? Sag es mir … bitte.“
Das Gesicht meines Mannes wurde blass. Es war, als wäre auf einmal alles Blut aus seinem Körper gewichen.
„Ich … Ashton, ich wollte es dir sagen. Ich habe nur …“
„Also, ist es wahr?“, fragte ich.
„Was ist wahr?“, fragte er überrascht.
Ein Mann steht in einem Schlafzimmer | Quelle: Midjourney
„Das Tattoo“, sagte ich einfach.
„Ja“, sagte er. „Aber woher wusstest du das? Oh … Carlie. Sie hat neulich ins Badezimmer geschaut und verlangt, dass ich es ihr zeige.“
„Alex“, fuhr ich fort. „Warum erzählst du es mir nicht?“
Er setzte sich langsam auf, als könnte ihn das Bett verbrennen.
„Sie hat mir gesagt, sie liege im Sterben , Ash“, sagte er. „Sie hat mir erzählt, ihr Arzt hätte bei ihrer letzten Untersuchung etwas gefunden. Irgendetwas mit ihrem Herzen. Sie hat mir gesagt, sie würde den Sommer vielleicht nicht überleben. Und … sie hat mich angefleht . Sie sagte mir, sie wolle etwas Bleibendes. Etwas, an dem sie sich festhalten kann. Etwas, das sie weiterkämpfen lässt. Irgendein Zeichen. Also habe ich es getan. Ich wollte ihr nicht das Herz brechen. Ich wollte sie nicht verlieren …“
Ich sagte nichts. Ich setzte mich neben ihn aufs Bett. Die Stille zog sich hin, dünn und zerbrechlich, wie Haut, die gleich reißen würde.
„Und du hast nicht daran gedacht, dass etwas Dauerhaftes vielleicht ein bisschen mehr Wahrheit braucht? Du hast ihn nicht einmal nach einem medizinischen Nachweis gefragt? Du magst nicht einmal Tattoos. Warum hat dich das nicht davon abgehalten?“
Nahaufnahme eines Arztes | Quelle: Midjourney
„Ich … hasse sie nicht, ich wollte sie nur nicht für mich selbst“, sagte er. „Und außerdem hat Mama mir gesagt, ich solle nicht zu sehr ins Detail gehen. Sie sagte, sie müsse noch eine Weile darüber nachdenken und wolle noch ein letztes … Geschenk. Sie hat es für mich geschrieben und meinte, es wäre mehr wert, wenn es in ihrer eigenen Handschrift wäre.“
„Zeig es mir“, sagte ich.
Mein Mann hob seinen Ärmel. Und da war die schreckliche Handschrift seiner Mutter auf seinem Arm eingeprägt, mit einer noch schrecklicheren Botschaft.
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