Mein Mann und meine Schwiegereltern verlangten einen DNA-Test für unseren Sohn. Ich sagte: „Okay“, aber meine Gegenforderung änderte alles.

Ich hätte nie gedacht, dass der Mann, den ich liebte, der Vater meines Kindes, mir in die Augen sehen und bezweifeln würde, dass unser Baby nicht von ihm war. Doch da saß ich nun, auf unserem beigen Sofa, hielt unseren kleinen Sohn im Arm, während mein Mann und seine Eltern sich gegenseitig mit Vorwürfen über den Kopf warfen.

Alles begann mit einem Blick. Meine Schwiegermutter Patricia runzelte die Stirn, als sie Ethan im Krankenhaus zum ersten Mal sah. „Er sieht nicht aus wie ein Collins“, flüsterte sie meinem Mann Mark zu, als sie dachten, ich schliefe.

Ich tat so, als hörte ich nichts, aber ihre Worte schmerzten mehr als die Nähte von meinem Kaiserschnitt.

Zuerst ließ Mark es auf sich beruhen. Wir lachten darüber, wie schnell sich Babys verändern, darüber, dass Ethan meine Nase und Marks Kinn hatte. Doch der Samen war gepflanzt, und Patricia bewässerte ihn bei jeder Gelegenheit mit ihrem giftigen Misstrauen.

„Weißt du, Mark hatte als Baby blaue Augen“, sagte sie berechnend und hielt Ethan gegen das Licht. „Komisch, dass Ethan so dunkle Haare hat, findest du nicht?“

Eines Abends, Ethan war drei Monate alt, kam Mark spät von der Arbeit nach Hause. Ich saß auf der Couch und stillte das Baby. Meine Haare waren schmutzig, und die Müdigkeit hing wie ein schwerer Mantel an mir. Er gab mir nicht einmal einen Abschiedskuss. Er stand einfach nur da, die Arme vor der Brust verschränkt.

„Wir müssen reden“, sagte er.

In diesem Moment wusste ich, was jetzt kommen würde.

„Mama und Papa meinen … es wäre am besten, einen DNA-Test zu machen. Um die Sache zu klären.“

„Um die Sache zu klären?“, wiederholte ich mit krächzender Stimme vor Unglauben. „Glaubst du, ich hätte dich reingelegt?“

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