Kleines Mädchen im Prinzessinnenkleid rettete bewusstlosen Fremden, den sie im Graben fand

An einem Spätherbstnachmittag auf der Route 27 außerhalb von Ashford floss der Verkehr wie gewohnt dahin, bis ein fünfjähriges Mädchen in einem glitzernden Märchenkleid ihre Mutter anschrie, sie solle anhalten.

Ihr Name war Sophie Maren, ein Kind mit wirrem blonden Haar, leuchtenden Turnschuhen und einer Sturheit, die für ihre zierliche Gestalt zu groß schien. Vom Rücksitz aus hatte sie begonnen, gegen ihren Sicherheitsgurt zu zappeln und schluchzend behauptet, „der Motorradmann“ liege unterhalb des Bergrückens im Sterben.

Ihre Mutter Helen dachte zunächst, ihre Tochter sei vom Kindergarten übermüdet. Es gab keine Wrackteile, keinen Rauch, keinen Grund zur Annahme, dass jemand verletzt war. Doch Sophie versuchte, den Gurt zu lösen und weinte, „der Mann mit der Lederjacke und dem Bart“ blute. Widerwillig fuhr Helen an den Seitenstreifen, um sie zu beruhigen.

Bevor der Wagen vollständig zum Stehen gekommen war, schoss Sophie mit wehendem Kleidersaum heraus und rannte auf den grasbewachsenen Abhang zu. Helen eilte ihr hinterher – und erstarrte.

Zwölf Meter tiefer, neben einer verbogenen schwarzen Harley, lag ein Mann, so groß wie ein Bär. Seine abgeschnittene Weste hatte einen verblichenen Flicken, seine Brust war blutverschmiert, und sein Atem ging rasselnd.

Das kleine Mädchen zögerte nicht. Sie rutschte auf den Knien den Hang hinunter, riss sich die Strickjacke vom Leib und drückte beide kleinen Handflächen auf die größte Wunde.

„Warte“, flüsterte sie ihm zu, als kenne sie ihn schon ihr ganzes Leben lang. „Ich gehe nicht. Man hat mir gesagt, du brauchst zwanzig Minuten.“

Helen wählte mit zitternden Händen den Notruf. Immer wieder blickte sie zu ihrer Tochter hinüber, verblüfft darüber, wie ruhig und bestimmt das Kind sprach, den Kopf des Mannes neigte, um seine Atemwege freizumachen, und mit überraschender Präzision Druck auf seine Brustwunde ausübte.

„Wo hast du das gelernt?“, fragte Helen atemlos.

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