Zurück auf der Farm schlüpfte ich in Harolds alte Jacke – und fand den Zettel.

« Scheune. Brust. Linke Ecke. Was ich nie gesagt habe, Bruder. »

Dort, in einer staubigen Truhe, lag ein Umschlag mit meinem Namen.

In dem Brief gab Harold zu, was ich nie zu glauben wagte. Dass er wusste, dass Sara mich geliebt hatte. Dass Ellison biologisch nicht seine war – sie war meine. Und er hatte sie trotzdem großgezogen und schweigend das Gewicht dieser Wahrheit getragen.

Er gab zu, dass er sich von ihr distanziert hatte, weil sie ihn zu sehr an mich erinnerte. « Sie war dein Vermächtnis », schrieb er. »Nicht meine.«

Als ich zu Ende gelesen hatte, hielt Ellison draußen an und hielt einen Brief in der Hand, den Harold vor seinem Tod abgeschickt hatte.

Wir lesen schweigend.

»Er wußte es immer«, flüsterte sie.

« Das hat er. Aber vielleicht hoffte er, dass die Liebe lauter sprechen würde. »

« Ich dachte, ich wäre nicht wichtig », sagte sie. « Aber ich habe es getan. »

»Das hast du immer getan«, flüsterte ich. « Du warst mein. »

Ellison griff nach meiner Hand.

« Ich bleibe. Nicht für immer. Aber genug. Wochenenden, Feiertage… Dieser Ort wird mein Zuhause sein. »

« Auch mit den Hühnern? »

Sie lachte. « Lassen wir uns nicht hinreißen. »

Wir gingen zusammen zurück zum Haus. Und zum ersten Mal nicht als Onkel und Nichte, sondern als Vater und Tochter. Bereit, wieder anzufangen.